Полуденный свет, пробивавшийся сквозь запыленные витражи лавки, давно сменился тревожными сумерками. Над Каркиттским рынком сгущались тучи, предвещая ливень, и редкие прохожие спешили укрыться под навесами. Внутри «Скрытых путей» пахло старым деревом, ладаном и металлом — терпкий аромат, въевшийся в стены за десятилетие.

Леонард сидел за массивным дубовым столом, заваленным чертежами, и водил пером по пергаменту, вырисовывая сложную руническую последовательность. Перед ним лежали пять миниатюрных зеркал в серебряных оправах — заготовки для очередного заказа. Сеть порталов для «Гнезда», подпольного клуба контрабандистов. Пять связанных между собой точек, каждая с уникальным ключом-паролем. Работа ювелирная: один неверный символ — и вместо плавного перехода клиенты получат «расщепление» на выходе. 

Он отложил перо, потянулся, хрустнув позвонками, и потрогал пальцами ближайшее зеркало. Поверхность тут же дрогнула, как вода от брошенного камня.  - Почти готово, - осталось лишь настроить стабилизаторы. 

На полках вокруг царил организованный хаос: флаконы с зельями, древние фолианты в потрепанных переплетах, странные механизмы непонятного назначения. В углу стоял огромный глобус с мерцающими точками — личная карта порталов Леонарда, отмечающая все созданные им порталы. Большинство светились нейтральным голубым, но несколько меток пульсировали тревожным алым. Те, что скоро схлопнутся, а значит их владельцам пора было напомнить о продлении контракта или же ликвидировать остатки артефактов на месте. Как правило административной работой и такого рода тоже занимался Пиритс, но Леонард по старой привычке продолжал хозяйским глазом присматривать за своими произведениями.

Арго ушел пару часов назад, якобы за новой поставкой запчастей и ингредиентов для своих собственных экспериментов, но Леонард знал, что его помощник просто сбежал от монотонной работы. - Черт бы тебя побрал, Пиритс, - мысленно пробормотал он, наливая себе виски в потрескавшийся хрустальный бокал. На стене тикали старинные часы - единственная вещь, которую он взял из родового поместья.  Совсем скоро можно будет перевернуть табличку на двери оборотной стороной «закрыто», а затем засесть за долгие подсчеты занудной бухгалтерии.

Гроза приближалась. Первые капли дождя забарабанили по крыше, а ветер завывал в щелях старых оконных рам. Леонард допил виски, собираясь вернуться к работе, как вдруг на дверью дрогнул колокольчик.

Леонард поднял взгляд от своих чертежей. На пороге стояла девушка. 

Мокрый шелк темно-русых волос, прилипший к бледной коже. Серо-голубые, дымчатые глаза — слишком яркие, слишком живые для этого серого вечера. В них читалась странная смесь из азарт игрока, ненависть, закаленная в огне, и... страх. Не тот мелкий страх перед грозами или темнотой, а глубокий, первобытный, словно она бежала от чего-то, что уже настигало ее сто раз. 

Она не произнесла ни слова. Просто стояла, тяжело дыша, а дождь за ее спиной превращался в сплошную стену воды. 

Леонард медленно поднялся, отодвигая чертежи. Клиенты «Скрытых путей» редко приходили с добрыми намерениями. Но эта девушка будто была совсем другим уровнем опасности. Лео рассматривал ее силуэт, как ученый, заметивший диковинку в груде хлама, предвкушая ее совсем не стандартную историю. Кончиками пальцев чувствуя, что этот заказ запомнится надолго.

Лавка замерла. Даже часы, казалось, перестали тикать. 
Только дождь, прерывистое дыхание и тихий скрип половиц под ее шагом, когда она наконец переступила порог. 

Дверь лавки резко захлопнулась за ней сама собой.

Подпись автора

заходил в винлаб